O futuro.

Quando me sinto mal tento passar pelo momento em que esse sentimento reina sem sentir nada. Esquisito. Mas pensando bem, todos se sentem mal, e novamente voltam a se sentir bem depois de um tempo, se não acontecer isso, algo está errado.

Tentando sempre pensar no futuro, eu me sinto melhor. Penso que depois de alguns dias, o meu estado de espirito será apenas mais uma lembrança, que talvez influência muito pouco na continuidade da minha vida. Nunca porém, posso deixar a importância de alguns acontecimentos que me moldam, fugir da minha lembrança, afinal eu sou feito de influências.

Momentos passam. Não quero esquecer nunca que não sou melhor do que ninguém e que ainda possuo vantagens que alguns nunca tiveram. Isso me alegra ao mesmo tempo que me chateia, as vantagens. O sentimento de que sou completamente fraco no mundo se multiplica graças à elas, as belas vantagens. E com certeza por muito tempo da minha vida (curta) eu pensei que era melhor que outras pessoas por causa dessas mesmas, mas no final descobri apenas que eu era um pequeno idiota. Se tudo continuar como tem se sucedido, jamais estarei feliz com meu passado. Talvez sabendo disso, acabe sempre pensando no futuro e esquecendo o que sinto no momento em que realmente estou. Mas pelo menos me sinto melhor quanto aos sentimentos ruins.

O cachorro.

Haviam alguns dias que ele estava na cama. Ele não sabia quantos, não tinha animo para contar. Não comia. Só levantava para ir ao banheiro, ocasionalmente. Quando sentia fome, fumava um cigarro, quando era sede, tomava em grandes goles, um copo de conhaque. Não queria matar a sede, queria morrer. Graças ao seu maldito cachorro.

Ele era velho, morava sozinho há tempos e sua máquina de escrever havia quebrado por culpa de seu cão morto.

- Não bastava eu estar quase morrendo! Ele tinha que passar na minha frente, morrer antes. Cão!

Estava completamente só. Não costumava ter muita companhia, mas nenhuma era quase uma novidade em sua vida. Não sabia o que fazer além de exercer a profissão que por tantos anos, inexplicavelmente, o sustentou. Escritor.

Tentando dormir alguns dias depois do cão ter morrido, ouviu sons na sala.

- Espero que me matem, mas não façam nada com a máquina de escrever.

Um estrondo, um vidro quebrado, um xingo. Silêncio.

Ele se levantou para avariar os estragos. O relógio e o cinzeiro da mesa de centro sumiram, tudo bem. Foi até a salinha onde haviam apenas, sua máquina de escrever em uma mesinha, um banco, um cinzeiro e uma janela. A máquina estava no chão, de ponta cabeça. A mesinha virada, o banco no jardim. Colocou-a de volta em sua mesa. Olhou, faltavam algumas peças, procurando lembrou que sua visão já não ajudava no escuro e desistiu. Tentou colocar um folha, deu certo. Começou a escrever uma palavra, parecia tudo bem, bateu na barra de espaço, ela falhou.

A barra de espaço não funcionava, depois descobriu ainda que perdeu alguns dos tipos de metal. Quebrada, a máquina permaneceu na mesinha, intocada, graças ao cachorro.

- Se o cachorro estivesse vivo teria afugentado aqueles delinquentes!

O velho foi para sua cama, ia ficar lá até morrer, graças ao seu cachorro.

As manhãs.

E novamente as 6:34 o sono não veio, mas o desejo sim.

E quando olhou pra fora e viu o céu já carregado de luz, pensou como seria bom ter aqueles longos cabelos negros em seus braços e aquela pele macia tocando a sua, enquanto a luz difusa da manhã ilumina a silhueta da moça que ele ama.

Bom dia.

O celular dela tocou as 6:34 da manhã.

Atendeu com a vozinha rouca e baixa.

- Alô?

Um cochicho.

- Eu te amo.

E desligou.

E ela dormiu até mais tarde aquele dia, sonhou bem e com um belo sorriso no rosto.

A sincronia.

As melhores coisas que eu já escrevi, nenhuma delas é realmente boa, mas todas foram escritas em momentos certos. Eu tenho vontade de escrever em momentinhos muito felizes, quase nunca quando deprimido. E quando eu sinto vontade e não estou muito feliz nada me sai tão bem.

Sinto falta dos barulhinhos da minha máquina de escrever e do violão de corpo pequeno, mas braço e escala dos tamanhos certos. Sinto falta do aconchego.

A respiração é um elemento vital em qualquer atividade. Quando se perde o ritmo da respiração é fácil de errar, no que quer que se esteja fazendo. Eu tento sempre respirar no ritmo certo, como as baleias. Elas tem tudo no ritmo delas, a respiração, a natação, a cantoria.

Comecei a pensar sobre respiração quando ainda nas aulas de capoeira, nas quais eu percebia que quanto mais nervoso, menos eu respirava e mais eu errava durante as lutas. Depois fotografando, percebi que as melhores fotos eram as que eu conseguia sincronizar o disparo com o momento de ápice da minha respiração. Quando eu não conseguia, não acontecia nada incrivelmente ruim, mas as melhores fotos eram as sincronizadas.

Depois eu esqueci disso.

Ai quando eu lembrei de novo fiquei tão motivado a seguir essa filosofia da respiração, que tatuei uma baleia. Elas sabem como respirar muito bem. Agora eu tento usar minha respiração ao meu favor, no trânsito principalmente. Quando preciso fazer algumas peripécias para continuar meu caminho, sempre tento manter minha respiração profunda e bem sincronizada com tudo. Acho que isso ajuda a me fazer sentir parte de alguma coisa, essa sincronia.

Espero não esquecer mais disso, por que agora quando escrevo, eu esqueço de respirar dependendo do meu nível de euforia.

Queria escrever melhor, mas não sei se eu só escrevo bem quando estou muito confortável com tudo ou quando tudo está sincronizado comigo.

Não faço ideia de nada.

Vontades.

Vontades.

Algumas consomem a gente por dentro, outras só ficam lá, cutucando o nosso pâncreas até a gente fazer alguma coisa a respeito.

Ultimamente tenho tido essas, que cutucam.

Vontade de dirigir rápido, na terra.

De brigar, só pra ver como eu me sairia.

De escrever.

Eu tenho vontade de escrever mas ao mesmo tempo receio. Jamais conseguirei ser tão bom quanto os que leio, sei disso. O mesmo acontece com quase tudo que faço, sinto que para eu acreditar que sou bom em alguma coisa, eu tenho que inventá-la.

Como é muito difícil inventar alguma coisa nova mesmo, acho que me resta ser ruim nas coisas que faço, ou não fazer nada.

As vezes o sentimento de estar completo aparece muito forte e quando lembro do momento em que ele apareceu, realmente parece que estava tudo bem. Mas avaliando a situação é fácil perceber que foi uma mentira que eu mesmo menti pra mim.

Acho que sem isso estaríamos perdidos.

Sentido e máquinas.

Acho que nasci pra maquinas de escrever.

Canetas me agradam, mas com calma, meu pensamento na hora de escrever geralmente não é calmo. Não sei se na hora de não escrever ele é, mas quando estou escrevendo, com certeza ele não é.

Computadores me servem, mas eu bato com muita força nas teclas, não sei se isso faz bem pros coitados.

Penso nos ruídos.

O jeito que eu falo, eu escrevo parecido com ele. Enquanto escrevo sobre isso, falo sobre isso, é estranho e engraçado.

Nesse ano terminei 3 livros, em 15 dias. Todos os livros que leio, claro, influenciam o que eu estou escrevendo agora. No entanto, dos 3, 2 foram escritos em máquinas de escrever e um eu não sei. Acho que a maneira como as pessoas falavam em máquinas de escrever é diferente do resto. Acho que dá até pra identificar. Mas quem se importa com isso não é verdade?

- Guarde os papéis e canetas pra caligrafar menininho. Você sabe que precisa treinar.

E nenhum sentido existiu naquele dia.

Faz tempo mesmo.

- A, mas faz uns 3 anos que não escrevo mais nada.

- Nossa, quanto tempo... Perdeu a vontade?

- Não, perdi outra coisa. Acho que a minha caneta...

Dias cabeludos.

- Meus dias são como meus cabelos...

- Haha, o que? Compridos?

- Também... Mas principalmente despenteados...

Quem rima "ar" é tosco.

Os ventos do norte sempre me corroem a mente... Não sei se por pensar no que lá existe, ou se por relacionar o norte com o futuro que vivo no instante que penso que o presente passou assim que pensei nele.

Fumo cachimbo para pensar.

O fumo parece que diminui a velocidade que o futuro chega e me faz conseguir pensar no que está acontecendo no exato momento em que eu estou pensando. Me levando assim ao sucesso em algumas tarefas. Se bem pensarmos, seria uma bela explicação, essa que acabei de dar, de por que os marinheiros fumam cachimbo, ou os personagens do senhor dos anéis, assim como seu escritor, que viveu em épocas difíceis. O pensamento vai mais rápido e tranquilo enquanto o futuro próximo não chega.

Ventos do norte são os que vem do local que eu me dirijo, por que ainda não obtive o habito de andar com bússolas. Mas eu devia.

Ora essa, quem nunca pensou nisso?

Me diga quem e eu te dou um chocolate.

Olhos pesados não param de piscar

Fadas em sonhos prestes a dançar

Todos ao ouvir a música a tocar

Quem rima "ar" é tosco.

O psicanalista ou o que?

uuuu

As vezes eu penso que sempre quis frequentar um psicanalista, sendo que eu morei com a minha mãe uma porção de tempo.

Não sei se essa vontade vem dela, ou se vem do que ela diz que pode fazer. Mas sempre quis muito fazer isso e a única vez que criei coragem e disse pra ela, virei piada e sei lá mais o que.

As pessoas me decepcionam as vezes. Antes falava muito sobre as coisas da minha cabeça. Agora tenho tanto receio de me abrir que não falo mais nada pra ninguém, salvo alguns 5 ou 6 amigos de longa data.

"Minha jangada de vela

Que vento queres levar?

- De dia, vento da terra:

De noite, vento do mar!"

Ora ora... parece que o rapaz aqui sabe fotografar bons poemas em lugares inusitados... Pois bem. Isso é uma ideia de tatuagem. Em tipografia racional e bela. 

Tem gente me irritando tanto ultimamente que eu estou me sentindo mal por ter guardado tanto rancor de idiotices de pessoas desgraçadas na vida. Gente ingrata, ou imatura demais para saber o que agradecer. Não que eu seja o ápice da perfeição da gratidão, mas eu simplesmente tento não ser um imbecil. 

Eu me arrependo de muita coisa que faço, eu sou um grande imbecil por muitas vezes na vida e tem piorado em alguns fatores. Mas o que é a vida sem nenhum problema idiota. 

Claro.

- É claro.

- Claro.

- Claro?

- Caro, digo.. Escuta por que você tá me perguntando isso? Eu não vou conseguir te dizer nada que você vá realmente achar útil.

- Claro que não. Mas alguém tem que perguntar não é mesmo?

- Claro...